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El olor de las paredes pobres del Trapiche.
El calor de la tierra diluida, en una pasta polvorienta
que se llenaba de agua y por ella caminaban insectos.
Del concreto que quemaba las nalgas de quien osara sentarse encima
Atacando al problema con lo inesperado.

Camiseta porque hay sol, sudor porque no hay frío,
ventilador, cerveza, sopa, fotos viejas, paredes coloridas.
Otro tiempo, otra cápsula con cápsulas en su interior.
El olor a tierra en las macetas, las rejas que empezaban a roer
el aire de los pensamientos simples.


En la basura se encuentran cosas extraordinarias.

En venta.

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